furto do paraíso: o novo cinema tcheco dos anos 1960

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Há um buraco na minha cortina – canta uma aspirante a estrela do rock num dos primeiros filmes de Miloš Forman, Concurso (Konkurs, 1963), em refrão que parece tripudiar, com humor tipicamente tcheco, do cenário que favoreceu não apenas a existência de um jovem cinema no país, mas toda a onda de novos cinemas em terras que viviam estreitamente vigiadas entre os anos 1950 e 60. Certamente não estava no roteiro dos burocratas que grandes nomes do leste como Jerzy Skolimowski, Miklós Jancsó e Dušan Makavejev1 construíssem, ainda que de forma breve, uma filmografia radical e sólida em seus próprios territórios, a ponto de serem rapidamente alçados ao pódio das referências cinematográficas modernas dos anos 1960. Especificamente na Tchecoslováquia, a ausência de um nome basilar – mesmo considerando a popularidade inegável de Forman e o reconhecimento quase unânime à singularidade da obra de Věra Chytilová – sinaliza que o rombo foi ainda maior.

Hoje é fácil verificar tal constatação: ao olhar para a produção jovem tchecoslovaca (contando os filmes realizados em Praga e em Bratislava), encontramos mais de 30 nomes destacáveis e quase uma centena de filmes importantes. No especial que a revista Cinéma 67, Le Guide du Spectateur fez sobre o país em agosto de 1967, Pierre Billard assinala que a Nouvelle Vague Tcheca vivia o status de cinematografia a ser olhada com cuidado pela crítica francesa: “vinte cineastas de talento realizaram em três anos um, dois ou três filmes marcantes. O que já seria excepcional para uma grande nação produtora, é fenomenal para um país de 14 milhões de habitantes”. Também é preciso considerar que a Tchecoslováquia sempre foi encarada como um canto menor na história do cinema, com alguns lampejos de popularidade – os escândalos eróticos de um Gustav Machatý nos anos 1930 ou o reconhecimento quase unânime à excelência de Jiří Trnka no campo da animação no pós-guerra. Certamente não foi por capricho publicitário que a onda cinematográfica na década de 1960 recebeu a alcunha de “o milagre do filme tcheco”.

Se a existência plena de uma Nouvelle Vague Tcheca só foi possível graças à abertura política e cultural que culminou na Primavera de Praga em 1968, o enorme rasgo na cortina teve na produção cinematográfica2 um de seus principais cavalos de batalha. Por isso não é estranho notar que, apesar de ter durado poucos anos (a rigor, 1962-1970), o surto dos jovens filmes na Tchecoslováquia foi provavelmente mais diverso que o de cinematografias que pautaram a modernidade como França e Itália. Em entrevista recente a Peter Cowie (autor de Revolution!, livro que mapeia o surgimento dos novos cinemas na década de 1960) Forman relembra a arquitetura histórica inusitada que possibilitou a série de rupturas.

Quando eu penso hoje sobre todo o período sob o comunismo, é uma situação muito estranha, porque quando eles tomaram o poder em 1948, a principal revolução na indústria cinematográfica foi que os produtores tornaram-se sinônimo de capitalismo. Então o papel deles diminuiu para algo equivalente ao de um contador, o que significa, paradoxalmente, que os realizadores (o diretor e o roteirista) tornaram-se reis. Contanto que você estivesse de acordo com a ideologia oficial do Realismo Socialista, você poderia até mesmo viver como um rei. Mas isso era virtualmente impossível durante o primeiro período, de 1948 até o início dos anos 1960, porque toda a produção estava sob o controle cerrado não dos produtores, é claro, mas dos ideólogos. Após o discurso de Khrushchev3 no vigésimo congresso do Partido Comunista na União Soviética, de repente a situação política tranqüilizou um pouco, algo que criou uma situação absolutamente ideal. De repente nós estávamos permitidos a fazer nossos filmes do jeito que queríamos, e nós éramos os chefes.

O cenário favoreceu, sem sombra nem trens de dúvida. No entanto, o problema de considerar apenas a conjuntura política ao tentar compreender a NV Tcheca é o de embalsamar uma produção riquíssima como um mero reflexo de uma abertura cultural – ou ainda, o que é mais grave, cair no equívoco de ver tais filmes como manifestos de oposição ao regime. O afrouxamento ideológico e a situação paradoxal promovida pela nacionalização da indústria cinematográfica foram fatores que possibilitaram as condições para a existência plena da NV Tcheca, mas de forma alguma conseguem explicar a quantidade de grandes obras que surgiram ao longo dos anos 1960.

A primeira onda

Questionado sobre a diferença entre as gerações dentro do cenário cinematográfico da época, Jaromil Jireš respondeu à Jeune Cinéma (dezembro/1964): não é apenas a idade que define uma geração, é um espírito. Mas há uma diferença entre os colegas mais velhos e nós, que tiveram experiências de vida bem diferentes: eles conheceram, já adultos, a guerra, a formação e os primeiros anos da república; nós ainda somos crianças.

Jireš se refere à geração do pós-guerra que deu os primeiros passos, ainda nos anos 1950, na renovação cinematográfica do país – entre os nomes mais importantes, estão Vojtěch Jasný, Jiří Weiss, Ján Kádar & Elmar Klos, Karel Kachyňa, František Vláčil. A metade do século passado já configurava um cenário bastante convidativo à invenção, mas diferenças importantes persistem entre eles e a obras da turma mais nova, que despontou entre 1963-64. 

Esse aspecto fica bastante claro quando colocamos lado a lado filmes que tratam dos mesmos temas. Basta comparar o peso moral dos três que Kachyňa fez sobre o trauma de ser coadjuvante durante a Segunda Guerra, Viva a República (At’ žije republika, 1965), A Carroça (Kočár do Vídně, 1966) e A Noite da Noiva (Noc nevěsty, 1967) com a abordagem bem-humorada, de erotismo acentuado, em Trens Estreitamente Vigiados (Ostře sledované vlaky, 1966), de Jiří Menzel. O mesmo vale para o ânimo grotesco que Juraj Herz introduz à questão tabu do colaboracionismo em O Cremador (Spalovač mrtvol, 1968), temática que já havia sido abordada de forma lírica e humanista por Kádar e Klos em A Pequena Loja da Rua Principal (Obchod na korze, 1965).

Existem alguns segredos em cinematografias periféricas que muitas vezes apagam da história oficial do cinema nomes que deveriam ser olhados com mais atenção. František Vláčil é um deles. Dentro da Nouvelle Vague Tcheca, o cineasta tomou distância de temas e motivos visuais recorrentes – o trauma da Segunda Guerra ou os conflitos políticos-existenciais contemporâneos –, mergulhando no calabouço medieval do século dezesseis, em “lendas dos tempos antigos em que o diabo brincava com o destino humano”, como nos apresenta a introdução de A Armadilha do Diabo (Ďáblova past, 1961).

Mas o primeiro longa-metragem de Vláčil, após um período de documentários na década de 1950, é uma fantasia pacifista de intenção praticamente atemporal: com raras palavras e uma atmosfera visual-sonora impressionante, A Pomba Branca (Holubice, 1960) pode ser visto como o primeiro passo moderno do cinema tcheco – ali o cineasta inclusive já trabalha com nomes que se tornariam fundamentais nos anos seguintes, como os diretores de fotografia Jan Čuřík e Miroslav Ondříček (aqui operando a câmera). Na encruzilhada entre os anos 1950 e 1960, Jiří Weiss ainda estava próximo do melodrama clássico em Romeo e Julieta nas Trevas (Romeo, Julie a tma, 1959), Jasný tateava seu lirismo narrativo de expressão visual acentuada em Desejo (Touha, 1958); Kachyňa e Kádar & Klos ainda estavam distante do amadurecimento cinematográfico dos filmes de guerra nos anos 1960. Da geração dos anos 1950, “a primeira onda”, Vláčil é quem de fato anuncia a NV Tcheca.

Ao longo da década, numa guinada até certo ponto surpreende, Vláčil encara os confins medievais com um objetivo arriscado: oferecer ao espectador a impressão de que a câmera estava lá. Ao mesmo tempo, e sem que exista contradição nisso, fez das obras uma das grandes investigações estéticas do período – compara-se, sem nenhum exagero, ao período tardio de Serguei Eisenstein ou ainda aos primeiros filmes de Andrei Tarkovski. Entre sacrifícios e duelos, a sombra pesada do cristianismo (as imagens de Cristo são sempre violentas) modula os dramas: em A Armadilha do Diabo, o medo causado pela superstição a serviço da manutenção do poder, ou seja, da obstrução do conhecimento, leva à morte. Em O Vale das Abelhas (Údolí včel, 1967), dois cavaleiros que possuem visões opostas sobre o voto de fidelidade à  Ordem Teutônica também descobrem um desfecho trágico.

Mas foi no épico surrealista Marketa Lazarová (1967), adaptação do livro homônimo de Vladislav Vančura, com a história da jovem prometida a Deus que acaba nas mãos de um homem criado com os lobos, que Vláčil deu o passo mais ambicioso do cinema tcheco dos anos 1960: quase três horas de imagens que sublinham a carnificina (mas também a beleza) medieval com uma rara precisão e fazem jus aos anos dedicados à pintura do diretor. Ao mesmo tempo, os delírios e sonhos libertam a narrativa de quaisquer compromissos. Poucos filmes conseguem sustentar o peso de um épico clássico ao mesmo tempo em que administram com muita invenção as possibilidades modernas – câmera na mão, desenquadramentos, longos planos-sequência, montagem propondo a separação das imagens. Com a consciência de que estava traduzindo para o cinema o livro mais importante do modernismo de seu país, aquele que renovou a língua tcheca tendo como ponto de partida a tradição, não é exagero dizer que Vláčil encontrou um resultado equivalente no sentido cinematográfico.

 

A ruptura

Pois o que permanece valioso ainda hoje no vasto catálogo da NV Tcheca é justamente o esforço dos cineastas em tentar compreender de que forma viver num momento de novas perspectivas, ou seja, num estado de crise dentro de uma sociedade socialista que buscava um caminho alternativo à via única pautada pelos soviéticos – tudo isso aliado à urgência pela invenção (narrativa, estética ou comportamental, às vezes tudo ao mesmo tempo) que remonta, na lavoura cinematográfica, à vanguarda da década de 1930 do mesmo país.

Os filmes da NV Tcheca – tanto os convulsivos quanto os nebulosos – são mais do que resultados de uma crise, são filmes sobre estar em crise: dão forma à busca por uma real identidade num momento de transição em que tudo está em condição extremamente movediça. A equação entre procurar a verdade e entender o transitório nos leva à grande incógnita que o cinema tcheco dos anos 1960 sustenta até hoje, ainda que envolto em leveza atípica se pensarmos na gritaria da grã-ordem de rupturas do cinema moderno.

É claro, nem tudo era leve. Havia filmes modulados em tons graves. Algo que pode ser visto especialmente na interrogação que Evald Schorm escancara em Coragem de Todo Dia (Každý den odvahu, 1964) a respeito do homem tcheco, que, como bem viu Ginette Gervais, em Le film comme temoin de la société tchécoslovaque, ensaio panorâmico publicado pela Jeune Cinéma4 em 1970, passa longe de uma crise abstrata. O que interessa aos cineastas tchecos, num sentido geral, é a investigação do homem histórico: descer das nuvens (não as da metafísica, mas as do Realismo Socialista) e tentar entender um homem agindo nos espaços e quem vive ao mesmo tempo em que os espaços agem sobre ele. Espontaneamente brechtiano, o filme de Schorm (roteirizado por Antonín Máša, outra figura central da NV Tcheca) aproxima a derrota moral do operário exemplar de uma fábrica, “aquele que faz todo o trabalho e não recebe nada em troca” à irresponsabilidade flagrante de uma nova geração que não parece sentir o peso de estar no mundo. A crise é a de um sacrifício que continua (ou amplifica) o desgaste de corpo e espírito sem com isso produzir algo sagrado: a crise de não ser mais contemporâneo ao mundo em que se vive – ou quando Brecht encontra Kafka: a hostilidade vem de fora e rapidamente preenche os pensamentos do homem, angustiado com a impossibilidade de continuar a ser histórico, ou seja, de se transformar. De um modo geral, os filmes pesados da NV Tcheca são aqueles em que há algum tipo de estagnação e os mais lúdicos são justamente os que fazem manifesto do ato de se transformar.

Com a cortina furada e um mundo novo assombrando o olhar, não é de se estranhar que uma vontade realista tenha tomado conta dos filmes iniciais da NV Tcheca. Forman usa a técnica do documentário moderno para alcançar os “instantâneos afetivos” que André Téchiné (Cahiers du Cinema, 174, 1966) bem definiu a respeito de Pedro, O Negro (Černý Petr, 1963) e Os Amores de uma Loira (Lásky jedné plavovlásky, 1965). Jan Němec faz a câmera correr junto a seus personagens na introdução de Diamantes da Noite5 (Démanty noci, 1964), um filme que recorre todo momento a flashbacks e imagens mentais (numa festa cujos convidados de honra são Faulkner, Kafka e Resnais) mas que nunca perde a potência realista justamente por valorizar, a partir do plano-sequência visceral, o esforço extremo do ator. Em Alguma Coisa de Outro (O něčem jiném, 1963), Věra Chytilová abusa de um procedimento característico dos primeiros anos dos novos cinemas (Canadá, em especial): embaralhar o que a princípio é documental e ficcional segundo as leis da gramática cinematográfica. Por outro lado, a valorização do cenário urbano, dos tumultos mundanos que acontecem aos esbarros dos homens nas ruas de Praga, faz com que a expectativa do nascimento de uma criança em O Choro (Křik, 1963), de Jaromil Jireš, cristalize a problemática citada anteriormente, encontrar o embrião de um novo mundo e ao mesmo tempo entender a estação de crise da sociedade tcheca.

A tendência ao realismo mais bruto, naturalmente, vem da vontade de ruptura com o Realismo Socialista6 que, como destacou Gervais, em toda sua história no cinema (não apenas no país), não revelou sequer um filme realista ou socialista, mas assombrou a cinematografia tchecoslovaca do pós-guerra até a abertura nos anos 1960. Os jovens cineastas queriam fugir da imagem heróica, demasiadamente arquitetada, dos sujeitos grandiosos e seus dramas edificantes que serviam como toalha de mesa para meia dúzia de conceitos fincados sobre do papel do homem no processo revolucionário. Essa repulsa aos modelos resultou num realismo amplo, que nasce com a mise en scène emprestada do documentário (o olhar apaixonado aos pequenos gestos, aos movimentos dos corpos, a tudo que pulsa naquilo que está imediatamente visível) e passa, num sentido dramático, pela preferência às miudezas cotidianas. Da mesma forma – e talvez essa seja uma particularidade do jovem cinema tcheco – tal ruptura também levou muitos filmes a fazerem o elogio do amadorismo, do que é desajeitado, especialmente naqueles roteirizados e filmados pelo trio Miloš Forman, Jaroslav Papoušek e Ivan Passer. Podemos pensar no jovem que não sabe dançar e busca, de forma trepidante, conquistar a menina no baile em Pedro, O Negro; mas também no encontro prosaico entre velhos amigos em  Iluminação Íntima (Intimní osvětlení, 1965), de Passer, onde cenas como o almoço tumultuado pelas crianças e os ensaios improvisados entre os músicos revelam um bocado do senso de humor particular tcheco que, eles dizem até hoje, ninguém consegue entender. O inverso aparece na antológica tiração de sarro de Forman e seus comparsas (o roteiro tem a co-autoria de Papoušek e Passer) em relação aos eventos oficiais, cuidadosamente organizados, mas repletos de problemas burocráticos e outros entraves de ordem prática em O Baile dos Bombeiros (Hoří, má panenko, 1967), que não por acaso foi imediatamente censurado.

A radicalização

Na segunda metade da década, com o inesperado vale-tudo visual de As Pequenas Margaridas, Chytilová toma uma posição de destaque dentro da NV Tcheca. Embora as sombras do absurdo e do surrealismo já fossem marcantes nos primeiros filmes de Pavel Juráček e Jan Němec, o maior estudioso do cinema tcheco, Peter Hames, cita 1966 como o ano em que, de fato, o cinema tchecoslovaco inclina-se à vanguarda, retomando laços com grupos que movimentaram a arte e a política do país entre as décadas de 1920 e 1930, antes da ocupação nazista e da consequente submissão à União Soviética colocarem panos de chumbo sobre quaisquer tentativas de aproximação entre vanguarda e revolução. É o mesmo ano, não podemos esquecer, de A Festa e os Convidados (O slavnosti a hostech, 1966), segundo longa-metragem de Němec. O filme comenta através do absurdo a facilidade com que o homem se submete ao autoritarismo. Numa demonstração clara de que os ventos não sopravam tão livres no país, o então presidente Antonín Novotný deu o célebre carimbo: “banido para sempre”, cogitando ainda a prisão do cineasta.

De qualquer forma, a inclinação vanguardista não surge como oposição à verve realista dos primeiros anos, mas como uma continuidade natural. Fica muito claro, no caso de Chytilová, quando notamos que As Pequenas Margaridas começa exatamente onde Alguma Coisa de Outro termina. No primeiro, há duas narrativas que nascem separadas e terminam assustadoramente próximas: as repetições dos exercícios e as repetições da vida conjugal fazem das personagens da ginasta e da dona de casa um paralelo feminino ao protagonista em crise de Coragem de Todo Dia. É emblemática a cena em que a ginasta, visivelmente abatida, é entrevistada sobre o fato de ter aberto mão de tudo para se tornar uma campeã esportiva. “Não tenho tempo para nada – afirma – estou um pouco cansada, ainda estou na ativa e às vezes acho que não posso prosseguir”. “Por que não para?” – questiona o repórter. A resposta é a cena mais política do cinema tcheco dos anos 1960: ela olha para o lado, dá um sorriso cansado e some do plano. Como quem precisa encontrar um contragolpe imediato dentro da própria narrativa, a cena seguinte já anuncia As Pequenas Margaridas ao mostrar a dona de casa aos beijos com o amante num restaurante. Em 1964, o prazer só era possível às escondidas. No filme de 1966, se o mundo não satisfaz, num coice de olhos é possível inventar outro.

No mesmo ano, Němec realiza Mártires do Amor (Mučedníci lásky, 1966), com três histórias livres sobre tipos solitários que imaginam aventuras delirantes, mais uma vez num comentário claro sobre a necessidade de inventar outro mundo para se satisfazer. Trata-se de uma homenagem aberta ao Poetismo, “o epicurismo moderno” idealizado por Karel Teige, figura central da vanguarda tcheca, cujo manifesto principal era o de buscar um “modo de vida e de arte brincalhão, não-heróico, não-filosófico, malicioso e fantástico”. A influência do surrealista do Devětsil, grupo surrealista fundado por Teige e Vladislav Vančura nos anos 1920 e que contou com o poeta e escritor Vítězslav Nezval7, também aparece em adaptações importantes – do humor provinciano de Um Verão Caprichoso (Rozmarné léto, 1967), dirigido por Jiři Menzel, e no retorno ao período medieval com intenções modernas no épico experimental Marketa Lazarová (Marketa Lazarová, 1967), dirigido por František Vláčil, ambos romances originais de Vančura, passando pelo simbolismo erótico e de sobretons psicanalíticos de Valerie & Sua Semana de Deslumbramentos, dirigido por Jireš, baseado em cultuado romance de Nezval.

A situação é paradoxal. O cinema tcheco investia pesado no experimentalismo e atingia o ápice de popularidade, com prêmios em diversos festivais, dois Oscar de Melhor Filme Estrangeiro – A Pequena Loja da Rua Principal (Obchod na korze, 1965), de Elmar Klos e Jan Kádár, e Trens Estreitamente Vigiados (Ostře sledované vlaky, 1966), de Menzel, e promessas de contratos de distribuição mundial. Mas foi a época em que os jovens cineastas também receberam as críticas mais agudas. O próprio grupo surrealista contemporâneo que retornava às atividades paralelamente ao surgimento da NV Tcheca, depois de décadas respirando como uma movimentação underground, rejeitava8 boa parte das invenções cinematográficas que são tidas hoje como a retomada do espírito vanguardista dos anos 1920. Líder dos surrealistas do pós-guerra, Vratislav Effenberger via o novo gosto pela vanguarda entre artistas e críticos como um indicativo de fácil ecletismo, apenas o outro lado da hiperuniformidade do Stalinismo. As Pequenas Margaridas, por exemplo, foi considerado um mero cinismo decorativo. Em contrapartida, o grupo via nos filmes iniciais realistas, especialmente os primeiros de Forman, uma compreensão ativa da realidade, contemplada por um tipo de humor agressivo que denunciava os absurdos da vida cotidiana na Tchecoslováquia.

Não foi apenas dentro de casa que o cinema tcheco recebeu pedradas. Jean-Luc Godard fez sua crítica célebre em Pravda (Pravda, 1970), filme do Grupo Dziga Vertov rodado clandestinamente na capital tcheca, após 1968. O filme desdenhava do caráter revolucionário da obra de Chytilová ao citá-la como equivalente aos filmes de Zanuck para a Paramount. Existia um descompasso claro entre as rupturas da NV Tcheca a partir de 1966 e os ideais de cinema revolucionário9 que entraram em pauta especialmente a partir de 1968. A mudança de ânimo dentro de parte da crítica cinematográfica fica bem evidente quando notamos que Chytilová é capa da edição de fevereiro de 1968 da Cahiers du Cinéma, após entrevista e destaque no ano anterior, e depois desaparece das pautas da revista, assim como quase todos os outros nomes. A própria Positif também diminuiu a empolgação com os filmes. Sobrou para a Jeune Cinéma, fiel escudeira do cinema tchecoslovaco, acompanhar os anos traumáticos do final da década de 1960. No texto de Gervais já citado anteriormente, a crítica lança um último olhar de fôlego em relação àquele cinema, lamentando o seu desfecho abrupto: “o cinema tcheco dos últimos 12 anos refletiu a sociedade de onde partiu mais do que qualquer outro país socialista; ele trouxe os problemas à tela, suscitou a reflexão; pela qualidade da forma, a riqueza e o rigor do conteúdo, mais do que qualquer outro contribuiu para a educação do povo. Por que não pode continuar seu trabalho?”

A defesa era um tanto quanto solitária, entretanto. A desconfiança pautava o olhar da esquerda ocidental, aparecendo até mesmo no questionamento contemporâneo de brasileiros. Com uma das leituras mais interessantes do momento tcheco, colocando em dúvida até mesmo os efeitos positivos da segurança criada pelo estado, Glauber Rocha10 temia o perigo da contaminação das regras do jogo burguês em meio aos problemas existenciais desencadeados pelos problemas econômicos (“garantido pelo Estado, o homem não se sente seguro diante de si mesmo e a vida passa a ser um fluir monótono para a morte”). Em outra direção crítica, o autor da primeira publicação a respeito do jovem cinema tchecoslovaco no Brasil, Sylvio Back, observava com certa desconfiança o futuro do cinema tcheco sob o ponto de vista da relevância revolucionária11.

Muitas incertezas acodem a qualquer espectador atento e para elas nem sempre as soluções se mostram convincentes. Daí a preocupação sobre o futuro desse cinema de passado arraigadamente local, onde o presente balança entre o retrato autêntico de uma sociedade em processo e uma tendência à capitulação burguesa e tácita negação dos valores socialistas.

Não deixa de ser a mesma interrogação que existia em relação às consequências do “socialismo de face humana” defendido por Alexander Dubček. No que a Tchecoslováquia se transformará? – desesperavam-se os fervorosos. Uma república socialista verdadeiramente democrática? Uma Disneylândia fincada no Leste Europeu? Como sabemos hoje, a resposta nunca veio: os tanques soviéticos tomaram o país na marra, em agosto de 1968, congelando todas as principais rupturas da década e devolvendo a neblina burocrática que permaneceu, com brechas impossíveis de serem vistas a olho nu12, até 1989.

Nesse contexto, a NV Tcheca ainda consegue respirar alguns furtos com os lançamentos entre 1968 e 70, um período ainda mais notório de radicalização: a experimentação visual e narrativa atinge o clímax em filmes como Cremador (Spalovač mrtvol, 1968), de Juraj Herz, Fruto do Paraíso, de Chytilová, e os carrollianos Caso para um Carrasco Novato (Případ pro začínajícího kata, 1969), de Juráček, e Valerie & Sua Semana de Deslumbramentos, de Jireš. Por outro lado, duas obras tiravam do túmulo sem meias palavras (ou imagens) os desmandos internos do Partido: A Piada, de Jireš (baseado em romance e histórica pessoal de Milan Kundera) e Andorinhas Por um Fio (Skřivánci na niti, 1969), de Menzel, adaptado de Hrabal. A ironia trágica é que apesar de terem sido idealizados como uma denúncia aos desmandos Stalinistas do pós-guerra, a dupla acabou retratando com fidelidade o terrorismo político do final dos anos 1960. Em 1970, o fim se anuncia quando o comando da indústria cinematográfica13 é trocado de supetão. O saldo imediato: muitas filmagens interrompidas, novos projetos abortados, cineastas proibidos de filmar e dezenas de obras (inclusive as premiadas) na vala da censura. O saldo histórico: uma cinematografia que nunca mais conseguiu se tornar relevante de novo.

Entre mortos (a carreira de Juráček acabou, a promissora Drahomíra Vihanová ficou quase trinta anos sem dirigir ficções) e feridos (Menzel e Chytilová voltaram a filmar, sem a mesma liberdade, em meados dos anos 1970; Schorm se refugiou na televisão); entre exilados de sucesso (o duas vezes oscarizado Forman e Passer, ainda que sem o mesmo êxito comercial) e de fracasso (Němec caiu no ostracismo e acabou filmando até casamentos nos Estados Unidos), a maior das cicatrizes é que a interrupção truculenta não deixou que Nouvelle Vague Tcheca pudesse responder com a devida profundidade as questões que ela mesma impôs no ventre de seu cinema.

1 Para além da Tchecoslováquia, ainda que com menor intensidade, rupturas jovens surgiram em países como a Polônia, onde duas gerações importantes se formaram, a dos anos 1950, capitaneada por nomes como Andrzej Wajda, Andrzej Munk e Jerzy Kawalerowicz, e a dos anos 1960, tendo Roman Polanski e Jerzy Skolimowski na linha de frente; e a Hungria, que paradoxalmente afrouxou algumas correntes após a invasão soviética, em 1956, e revelou nomes interessantes na década de 1960 como István Szabó e Miklós Jancsó. Embora a Iugoslávia de Josif Tito não fizesse parte da cortina desenhada pelo Pacto de Varsóvia, a existência de um jovem cinema no país, a black wave de Dušan Makavejev e cia, teve uma história similar a das outras repúblicas socialistas do leste europeu.

2 Um dos pontos mais importantes da efervescência cultural na Tchecoslováquia nos anos 1960 é o constante diálogo entre os campos artísticos. É impossível desassociar a explosão do jovem cinema do surgimento de uma nova geração literária (Milan Kundera, Josef Škvorecký, Bohumil Hrabal e o dramaturgo Václav Havel) entre o final dos anos 1950 e 1960, além da ressurreição oficial do grupo surrealista que, como veremos adiante, teve uma relação delicada com a NV Tcheca.

3 No discurso, em 25 de fevereiro de 1956, o secretário-geral do Partido Comunista da União Soviética, Nikita Khrushchev, criticou abertamente a truculência política e o culto à personalidade do regime de Stalin, abrindo espaço para anos um pouco menos rigorosos dentro da configuração socialista do Pacto de Varsóvia. De qualquer forma, naquele mesmo ano a Hungria sofreu a invasão soviética, em resposta à crescente abertura política interna.

4 Na crítica francesa, foi a pequena revista criada por Jean Delmas dentro do espírito cineclubista que começou a olhar com mais atenção para o cinema tchecoslovaco nos anos 1960. Já em seu terceiro número, lançado em dezembro de 1964, a revista publicou um especial de fôlego que contemplava não apenas a NV Tcheca, mas também cineastas populares do país, filmes de ficção-científica e de animação. No texto de apresentação, Delmas provocava: “a França, mãe das artes, ficará para trás” em relação a esse cinema? De fato, a crítica francesa demorou um tempo para abraçar (ou agredir) o cinema tcheco. Em 1966, Forman se tornaria uma das referências do novo cinema, ganhando capa da Cahiers du Cinéma e textos empolgados de Michel Ciment na Positif. No mesmo ano, na edição 16, em texto de Ginette Gervais e Raymond Chirat, a Jeune Cinéma provocava novamente: “o jovem cinema tcheco não é apenas Forman…” e apresentava cineastas importantes como Evald Schorm, Pavel Juráček e Zbyněk Brynych. A Positif tirou o atraso, especialmente através de Ciment, em artigos mais panorâmicos como Les trois coups de Prague (80/81) e Les tchèques arrivent (92). A Cahiers du Cinéma, apesar de eleger Chytilová um dos ícones do novo cinema, especialmente a partir de Jacques Rivette e do novato Serge Daney, continuou tratando a NV Tcheca como um pequeno detalhe dos anos 1960, ainda mais se compararmos à atenção dada aos novos cinemas de países como Suécia, Itália, Estados Unidos, Japão, Brasil e Canadá, que ganharam edições especiais ou análises mais cuidadosas naqueles anos. Vale notar o desempenho de um dos filmes mais importantes do início da NV Tcheca, Diamantes da Noite, de Jan Němec, no quadro de cotações da edição 177 da Cahiers: enquanto boa parte da crítica externa foi generosa – Robert Benayoun, da Positif, deu quatro estrelas, o número máximo –, todos os escribas da Cahiers, Jacques Bontemps, Jean-Louis Comolli e Jean-André Fieschi, deram bolinha preta. Num sentido geral, os críticos mais importantes que pautavam a cobertura dos novos cinemas na revista (além dos presentes no quadro, é notável também a resistência de Luc Moullet, que inclusive considerou o filme de Němec reacionário, digno de intervenção do partido, na edição 166/67) não mergulharam com tanta vontade no fenômeno do jovem cinema tcheco.

5 Diamantes da Noite torna-se emblemático ao reunir dois dos principais diretores de fotografia do cinema tcheco: Jaroslav Kučera é o responsável pelas cenas mais oníricas, enquanto Miroslav Ondříček filmou toda a parte visceral na floresta. Não deixa de ser um belo retrato das duas vertentes da NV Tcheca: a fantasia a partir da imagem deslumbrante de Kučera e a busca pela potência realista a partir da imagem suja de Ondříček. Considerado pelos próprios cineastas o co-autor dos filmes nos quais trabalhou, como O Choro, Um Dia, Um Gato (Až přijde kocour, 1963, Pérolas ao Fundo do Mar (Perličky na dně, 1965), As Pequenas Margaridas (Sedmikrásky, 1966), e Fruto do Paraíso (Ovoce stromů rajských jíme, 1969), Kučera é uma das figuras seminais da NV Tcheca. O mesmo vale para Ondříček, autor da fotografia dos filmes de Forman e Ivan Passer. O terceiro diretor de fotografia de destaque naquele cenário foi Jan Čuřík, responsável pelas imagens singulares de Coragem de Todo Dia, Alguma Coisa de Outro, A Piada (Žert, 1968), Valerie & Sua Semana de Deslumbramentos (Valerie a týden divů, 1970), entre vários outros.

6 O conceito por trás do Realismo Socialista no cinema tchecoslovaco fica muito evidente quando encontramos um encarte produzido pelo setor cultural do próprio governo comentando os louros cinematográficos dos anos 1950: “ao lado de filmes com temas de caráter social, tem sido criado todo tipo de filmes históricos e, ao lado de filmes biográficos de gloriosas figuras da história política e cultural do povo, têm sido filmadas outras sobre as obras dos clássicos da literatura nacional. (…) Uma grande atenção se dedica à produção de filmes para a juventude, antes depreciados, que constituem parte importante de sua educação moral”.

7 Teige e Vančura defendiam a criação de uma indústria cinematográfica estatizada ainda nos anos 1930, acreditando que a vanguarda afinada aos ideais socialistas poderia atuar com mais liberdade. Dos dois, Vančura foi aquele que realmente se aproximou do cinema, realizando alguns longas-metragens, entre eles o importante Marijka, a Infiel (Marijka nevěrnice, 1934), visto como um precursor local do neorrealismo italiano. Nezval escreveria o roteiro de De Sábado a Domingo (Ze soboty na neděli, 1931), de Gustav Machatý, que inclusive é citado em algumas cenas de As Pequenas Margaridas. A influência do Devětsil ou do Poetismo no cinema tchecoslovaco dos anos 1930 ainda aparece nas obras dos iniciantes Otakar Vávra, que décadas mais tarde seria um dos principais professores da geração da NV Tcheca na FAMU; Martin Frič, que buscou a dupla de atores dadaístas Jiri Voskovec e Jan Werich para suas comédias no final dos anos 1930 – Welrich foi resgatado por Vojtěch Jasný para o papel principal de Um Dia, Um Gato, Schorm e seu roteirista/escritor Josef Škvorecký tentaram reaproximar a dupla no final dos anos 1960, mas o projeto foi vetado; e Alexandr Hackenschmied, cineasta e fotógrafo que imigraria para os Estados Unidos em 1938, onde iniciou uma parceria artística e amorosa com Maya Deren, já com o nome de Alexander Hammid.

8 A melhor publicação a respeito das tormentas entre os surrealistas e a NV Tcheca é Avant-Garde to New Wave: Czechoslovak Cinema, Surrealism and the Sixties, escrita por Jonathan L. Owen.

9 Foram vários os ideais de cinema revolucionário ao redor de 1968, é evidente, mas uma boa leitura das rupturas naquele momento está presente no texto de Stéphane Bouquet e Emmanuel Burdeau publicado no livro Cinéma 68. “As grandes questões do cinema político: como filmar o conflito, aquele que está no exterior dos filmes (oposição do capital e do trabalho, dos homens e das mulheres), aquele que está no interior (a imagem contra a imagem, o som contra o som, as imagens e os sons contra os sons); como enfrentar a grande problemática marxista, já presente na obra dos cineastas soviéticos, a da dialética”. O fato é que o contexto das rupturas de países que viviam processos revolucionários, como a França em 1968, quando a vitória da esquerda era algo que se via (ou sonhava) no horizonte, é muito diferente ao de países que já estavam vicenciando uma realidade socialista. Isso fica claro quando aproximamos filmes políticos italianos e franceses aos do leste europeu; ou, numa realidade mais próxima a nossa, os filmes do Cinema Novo, como Terra em Transe (1967), de Glauber Rocha, às obras cubanas realizadas após a revolução, como Memórias do Subdesenvolvimento (Memorias del Subdesarrollo, 1968), de Tomás Gutiérrez Alea.

10 O testemunho de Glauber Rocha – trecho de O novo cinema do mundo – pode ser lido no apêndice de O século do cinema, publicado pela Cosac Naify. Curiosamente, o primeiro prêmio internacional a Glauber foi na Tchecoslováquia, quando Barravento (1962) ganhou o Jovem Revelação no Festival de Karlovy Vary daquele ano. Em 1969, o brasileiro novamente encontra o país, quando O Dragão da Maldade contra o Santo Guerreiro (1969) é premiado com a melhor direção no Festival de Cannes ao lado de Todos os Meus Companheiros (Všichni dobří rodáci, 1968), de Vojtěch Jasný.

11 Um cinema polêmico foi lançado em 1967, na ocasião de um ciclo de cinema tchecoslovaco em Curitiba.

12 O microscópio se faz necessário e um dos capítulos da história do cinema que merece um olhar mais atento é a produção cinematográfica tchecoslovaca durante o período conhecido como a normalização, entre 1969 e 1989.

13 Ao longo dos anos 1960, houve um processo de descentralização da produção cinematográfica que possibilitou a realização de um maior número de filmes. Coube ao produtor Erich Svabík e especialmente ao roteirista Jan Procháska, parceiro fiel de Karel Kachyňa (cineasta importantíssimo da geração dos anos 1950), chefiarem as aventuras da produção mais inventiva do país. Quase todos os filmes da NV Tcheca têm o selo Svabík/Procháska na produção. A partir de 1970, a dupla foi proibida de se aproximar de quaisquer realizações cinematográficas. Com a saúde debilitada, Procháska morreu em 1971 como um dos intelectuais mais vigiados da Tchecoslováquia, acusado pela KGB de organizar um grupo dedicado à destruição do socialismo.

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Versão revisada de texto publicado originalmente no catálogo da mostra Nouvelle Vague Tcheca, com curadoria de Gabriela Linck e produção da Vai e Vem.

nova vlnà: sobre a czech new wave

Para finalizar a série de textos sobre a Czech New Wave que publiquei nesse último mês, faço um resumo com alguns aspectos mais pontuais do novo cinema produzido na Tchecoslováquia durante a década de 1960. Antes, coloco os links para todos os textos publicados.

Os amores de Miloš Forman

Sonhos e pesadelos

Jan Němec e os encontros com o absurdo

As Pequenas Margaridas

As imagens de Věra

Valerie & Her Week of Wonders

Um Dia, Um Gato

Žert

Jiří Menzel e a impotência de uma nação

O Kral Majales

O Baile dos Bombeiros

o início

Não existe um início tão demarcado da Czech New Wave, não houve nenhum momento emblemático como a consagração da Nouvelle Vague de Truffaut no Festival de Cannes em 1959, ou os manifestos do Free Cinema e do Novo Cinema Alemão. O que caracteriza o começo da Czech New Wave é a estréia de cineastas que, entre 1963 e 1964, propunham uma ruptura à estética do Realismo Socialista que imperava na produção cinematográfica do país. Entre os importantes nomes que debutaram nesse período estão Miloš Forman, Vera Chytilová, Jaromil Jireš e Jan Němec.

Morgiana

o fim

O final da Czech New Wave é um fato político. Após a invasão dos tanques soviéticos em Praga, em 1968, os responsáveis pela produção cinematográfica do país (que era totalmente bancada pelo governo) foram trocados. A pequena abertura política que abriu espaço para as rupturas do cineastas tchecoslovacos foi substituída pela truculência do socialismo. Em 1969 praticamente todos os filmes dos cineastas identificados à Czech New Wave foram banidos. Diversas produções foram interrompidas no meio e alguns diretores proibidos de fazer cinema. O crítico de cinema Peter Hames coloca o filme Morgiana (1972), de Juraj Herz, a última parceria com o genial diretor de fotografia Jaroslav Kucera, como uma espécie de epitáfio do movimento. Outro filme que pode ser visto como um belo canto dos cisnes é a obra-prima Valerie & Her Week of Wonders (1970), de Jaromil Jireš. O conto de fadas surrealista traz diversos elementos explorados pela Czech New Wave que acabaram desaparecendo no decorrer da década de 70.

A Piada

os antecessores

Há uma série de cineastas anteriores à renovação da década de 1960 que, de certa forma, anteciparam algumas preocupações estéticas da Czech New Wave. Entre os principais nomes, estão Frantisek Vlacil de O Pombo Branco (1960), e Marketa Lazarová (1967), Vojtech Jasný de Um Dia, Um Gato (1963) e Todos Bons Cidadãos (1969), Elmar Klos de A Pequena Loja da Rua Principal (1965) e Karel Kachyna de A Orelha (1970). Filmes como Um Dia, Um Gato e, principalmente, o épico surrealista Marketa Larazová (considerado por muita gente o melhor filme tcheco de todos os tempos) estavam em completa sintonia formal e temática com as obras da nova geração.

Todos Bons Compatriotas

a ruptura

A ruptura provocada pelo cinema da Czech New Wave é clara: fazer algo oposto aos filmes que seguiam à risca o Realismo Socialista, condição dominante das produções de diversos países do Leste Europeu naquele período. Em entrevistas, Miloš Forman costuma comentar que em seus primeiros trabalhos, queria mostrar uma face mais verdadeira da juventude de seu país, algo que ele não via nas produções anteriores, por isso a influência do cinema-verité. Não deveria existir o filtro heróico do Realismo Socialista. Essa ruptura, em outros casos, atingiu tons bem mais agudos, como é o caso de Jan Němec e Věra Chytilová, que fizeram de sua produção surrealista um episódio ímpar da cinematografia dos anos 60.

valerie & her week of wonders

absurdo

A tendência ao absurdo foi o grande marco do cinema tchecoslovaco dos anos 60. Cineastas como Jan Němec e Věra Chytilová não economizaram esforços para desorientar olhares em obras como A Festa e Os Convidados (1966), de Němec, e Fruto do Paraíso (1969), de Věra. O surrealismo, o Teatro do Absurdo e o realismo mágico da literatura tcheca do entre-guerras exerciam forte influência sobre a produção cinematográfica do país. Durante a década, houve uma efervescência absurdista, motivada pelas arriscadas encenações de peças de Eugène Ionesco e Samuel Beckett, além das primeiras traduções dos livros de Franz Kafka, nascido em Praga, para o idioma tcheco. Como disse o crítico espanhol Angel Quintana: “a recuperação da obra de Kafka representou uma reabilitação do sentimento do absurdo e serviu para estabelecer uma conexão entre o absurdo Kafkiano e o absurdo gerado pelo totalitarismo”.

A Pequena Loja da Rua Principal

devětsil

A grande referência vanguardista da Czech New Wave foi o Devětsil, grupo surrealista tchecoslovaco, cuja produção entre as décadas de 20 e 40 foi bastante representativa no país. Amigos de colégio, os principais integrantes do Devětsil começaram a se reunir, influenciados pelo Dada, após a Primeira Guerra Mundial. Entre os principais nomes, estão Karel Teige, que posteriormente desenvolveu estudos no campo do design e da arquitetura; Vítězslav Nezval, poeta, amigo de André Breton, que lançou livros importantes como Valerie & Her Week of Wonders (1935) e o erótico Edition 69 (1931); e Vladislav Vančura, uma das mentes mais ativas do movimento, responsável por roteiros, filmes, textos teatrais e livros como Marketa Lazarová (1931) e Um Verão Caprichado (1925), ambos filmados nos anos 60. A tradição do Devětsil ainda foi relembrada no filme Um Dia, Um Gato, cujo protagonista é interpretado por Jan Werich, famoso ator das peças surrealistas do grupo.

 Marketa Lazarova

literatura

O surgimento dos novos cineastas estava estreitamente ligado ao nascimento da nova literatura tchecolosvaca dos anos 60. Era todo um contexto de renovação. E muitos filmes foram baseados em livros daquele período. Peter Hames cataloga nada menos que vinte e quatro obras nascidas da literatura. Entre as mais importantes, estão a parceria entre Jaromil Jireš e Milan Kundera em A Piada (1969) e entre Jiří Menzel e Bohumil Hrabal em Trens Estreitamente Vigiados (1966) e Andorinhas Por Um Fio (1969). Hrabal ainda teve o seu livro de contos Pérolas das Profundezas transformado no irregular filme de episódios de mesmo nome, lançado em 1965, com curtas de Menzel, Chytilová, Schorm, Němec e Jireš. O interessante das adaptações é que, muitas vezes, o roteiro do filme era desenvolvido em parceria pelo diretor e o autor do livro, como é o caso de A Piada, finalizado antes mesmo de sua versão literária.

O Cremador

fuga

Uma característica forte da Czech New Wave é a fuga da grandes cidades tchecoslovacas. Com exceção de Miloš Forman e Evald Schorm, que trabalharam uma temática mais urbana, a grande maioria dos cineastas realizou suas obras em vilarejos, florestas e pequenos povoados. É o caso de Iluminação Íntima (1965), de Ivan Passer, Valerie  & Her Week of Wonders, Um Verão Caprichado, Trens Estreitamente Vigiados, Fruto do Paraíso, Marketa Lazarová, Um Dia, Um Gato, entre vários outros. O afastamento das cidades, além de favorecer o desenvolvimento de personagens, no sentido de sua representatividade alegórica, também era um marco da apropriação surrealista do conto de fadas, uma tradição literária que muitos filmes tchecoslovacos assumiram.

As Pequenas Margaridas

traumas

Há dois fortes traumas que permeiam a produção da Czech New Wave. Um tópico inevitável foi a Segunda Guerra Mundial. Foram quatro filmes importantes sobre o assunto: Diamantes da Noite (1964), de Jan Němec, A Pequena Loja da Rua Principal (1965), de Kadár e Klos, Trens Estreitamente Vigiados (1966), de Jiří Menzel, e O Cremador (1969), de Juraj Herz. Exceto a obra de Němec, todos os outros mostram um pouco da fácil submissão dos tchecoslovacos aos nazistas, em muitos casos, tendo que entregar amigos ou até mesmo familiares para os campos de concentração. O interessante é que esse trauma moral não foi transformado em espetáculos dramáticos pela Czech New Wave. Pelo contrário, a auto-ironia é o que dá o tom das obras. A diferença fica por conta da abordagem angustiante de Jan Němec em Diamantes da Noite, quando dois jovens precisam fugir de nazistas numa floresta. Memória e alucinação se misturam no primeiro filme do diretor. O trauma de 1968, quando a União Soviética invadiu a Tchecoslováquia para acabar com onda libertária que eclodiu com a Primavera de Praga, foi rapidamente transformado em produção. No ano seguinte, choveram filmes que denunciavam diretamente os desmandos do socialismo. Filmes como Andorinhas por um Fio e A Piada, buscavam na violência Stalinista da década de 50, a crítica aguda à hipocrisia do socialismo soviético. A Orelha, de 1970, é devastador. O filme se passa, praticamente em sua totalidade, dentro de um apartamento de um casal extremamente paranóico que precisa apagar qualquer pista de uma possível traição ao partido. Nem é preciso dizer que os três filmes foram banidos.

O Choro

olhares

Na segunda metade da década de 60, a Tchecoslováquia chamou atenção do mundo inteiro com a efervescência cultural e a violenta invasão soviética, comandada pelo secretário geral do Partido Comunista, Leonid Brezhnev. Jean-Luc Godard e Constantin Costa-Gavras, dois cineastas que respiravam temas políticos naquele momento, voltaram seus olhares à questão. Em Pravda, filme de 1969 que Godard realizou com seu Grupo Dziga Vertov, o cineasta aproveitou uma temporada em Praga e, clandestinamente, fez uma das obras mais fracas de sua fase maoísta. Tanto que ele só finalizou pela insistência de Jean-Pierre Gorin. O mais relevante de Pravda é a posição controversa de Godard sobre a situação tchecoslovaca. Para o francês, antes mesmo dos tanques soviéticos, o país já havia sido invadido pela cultura ocidental imperialista. A própria Věra Chitylová, que aparece no filme, é colocada como uma versão local da Paramount. Costa-Gavras, ao contrário, fez de A Confissão (1970) uma forte crítica à truculência e ao anti-sionismo dos julgamentos forjados do período Stalinista. Há um personagem que acaba preso durante quinze anos por crimes políticos que não cometeu. A última imagem do filme, extremamente emblemática, traz uma pichação de 1968 que diz: “Brezhnev está louco”.

Poster Um Dia, Um Gato

prêmios

Dois rebentos da Czech New Wave levaram Oscar de Melhor Filme Estrangeiro: A Pequena Loja da Rua Principal, em 1965, e Trens Estreitamente Vigiados, em 1967. Antes de colecionar prêmios da Academia na sua fase norte-americana, Miloš Forman bateu na trave duas vezes com suas produções tchecas: Amores de Uma Loira e O Baile dos Bombeiros (1967) foram indicados. Em Cannes, Um Dia, Um Gato levou o prêmio especial da crítica em 1963 (empatado com Harakiri, de Masaki Kobayashi). O prêmio mais simbólico, entretanto, foi o de melhor diretor no Festival de Berlim de 1990 para Jiří Menzel. O filme? Andorinhas Por Um Fio, banido desde 1969. Assim como ocorreu com o filme de Menzel, após fim do comunismo no Leste Europeu, muitas obras puderam novamente respirar.

Trens Estreitamente Vigiados

bibliografia

Não existe muita bibliografia específica sobre a Czech New Wave. Além dos diversos livros lançados nos Estados Unidos, França e Espanha sobre os Novos Cinemas dos anos 60, há The Czechoslovak New Wave, do crítico inglês Peter Hames, que traz uma análise bem aprofundada do movimento e dos contextos cultural e político daquele período. Também vale a pena dar uma olhada nas entrevistas do livro Czech New Wave Filmmakers in Interviews. É um ótimo livro para entender um pouco mais as cabeças distintas que regeram a explosão cinematográfica da Tchecoslováquia nos anos 60.

Amores de Uma Loira

nova vlnà: as pequenas margaridas

As primeiras imagens de As Pequenas Margaridas, filme de 1966 de Věra Chytilová, são extremamente masculinas. Cenas de bombardeios e engrenagens a todo vapor sob um tema musical militar. São elas que introduzem duas jovens moças resmungando sobre os dilemas da vida. Dedo no nariz, nota torta no trompete (“nem isso eu sei fazer”), uma parede em ruínas desaba (“nós não podemos fazer nada, ninguém nos compreende”). A conclusão do papo detona a anarquia que se estende por cada imagem do filme de Věra: “se tudo vai mal no mundo, também seremos más”.

as pequenas margaridasAs duas meninas se chamam Maria (e uma porção outros nomes que inventam para os homens) e se dizem irmãs. Uma é loira e tem as pernas tortas (“é essência da minha personalidade”), a outra é morena e vive rindo de qualquer coisa. Vaidosas e, principalmente, gulosas, levam bem a sério o lema anárquico e seguem o filme inteiro enchendo a cara, tumultuando espetáculos tradicionais de dança, esnobando homens apaixonados e enrolando velhos dispostos a bancar jantares requintados. O mundo é delas. Os outros são apenas um detalhe.

O mundo, no caso, era a República Socialista Tchecoslovaca. Alguns momentos são fortes. A Maria morena olha para a rua e não vê ninguém, a própria imagem da rua é feia, cinzenta, opaca em contraste com as cores vivas das aventuras das protagonistas. Já o quarto das irmãs é um delírio só. A decoração praticamente muda a cada corte, são dezenas de colchas, vestidos, recortes na parede… Em outra seqüência, as meninas estranham um jardineiro que acorda cedo para trabalhar. Ele não enxerga a dupla. Elas são invisíveis para aquele mundo. Saem cantando “nós existimos, nós existimos, nós existimos”, ilustradas por uma sucessão de cadeados.

O estilo da cineasta Věra Chytilová é muito particular (principalmente na parceria com o diretor de fotografia e marido Jaroslav Kucera). Abusando de cores fortes, imagens sintetizadas e cortes rápidos, seus filmes ganham tons experimentais bastante agudos sem que a narrativa seja colocada de lado.  No cinema da cineasta tcheca cada cena é uma surpresa. A cada corte, uma nova cor pode tomar conta da tela inteira.

Em um dos momentos mais interessantes do filme, as meninas começam a se cortar com uma tesoura. A cabeça vai para um lado, a perna para outro… Um trabalho simples e criativo, resgatando a estética dadaísta de colagem que geralmente é guardada para experiências cinematográficas menos narrativas e mais abstratas.

As Pequenas Margaridas pode ser olhado de várias formas. Além da alfinetada no socialismo, há o viés feminista. Vale lembrar que Věra Chytilová foi uma das pouquíssimas mulheres reconhecidas na geração de cineastas que botou o sistema solar de cabeça para baixo nos anos 60. E essa minoria dura até hoje. As duas charmosas e lunáticas personagens nada têm a ver com o mundo mecanizado e violento das bombas e máquinas que falam grosso nos créditos iniciais. Elas querem dançar, sorrir e comer, sem culpa, tudo o que vêem pela frente. Também fazem pouquíssimo caso dos homens, “eu te amo” pode ser substituído pela palavra “ovo” sem problema algum. São completamente independentes. E tudo isso é mostrado ao espectador sem o ranço feminista que muitas obras do gênero costumam trazer. É a prova de que o feminismo também pode ser divertido.

as pequenas margaridas

Quem admirava bastante o estilo de Věra era o francês Jacques Rivette, que sempre colocava alguma obra dela entre os melhores filmes do ano. Na década de 70, a influência da cineasta pode ser observada no clássico de Rivette, Celine e Julie Vão de Barco, de 1974, filme que, assim como As Pequenas Margaridas, traz duas jovens que se juntam para avacalhar com a falta de imaginação.

Mas nem todo mundo gostou. As Pequenas Margaridas foi banido na Tchecoslováquia na época do lançamento, sendo liberado um ano depois. Věra, no entanto, ficou maldita. Em 1968, quando os camaradas soviéticos invadiram Praga (“um comunismo frouxo demais…”), ela foi uma das poucas cineastas que permaneceu no país. Resultado: foi proibida de filmar qualquer coisa até 1976. Fruto do Paraíso (1969), a radicalização total da estética surgida no filme anterior, ficou banido durante vários anos.

Com o fim da proibição, a cineasta não pensou duas vezes e pegou ainda mais pesado na crítica ao socialismo na obra-prima atordoante Panelstory, de 1979. Apesar da pouca badalação e de quase nenhum filme lançado em DVD, ela continua na ativa até hoje, sempre polêmica. Chegou a ser presa em 2000 quando tentava filmar uma cena numa praia alemã com crianças nuas.

Mais relevante nos dias de hoje que os cutucões no mundo socialista e machista, a essência de As Pequenas Margaridas traz o que a década de 60 teve de melhor: o inconformismo com a caretice. A ordem do dia era romper com o velho. O discurso das meninas (“se tudo vai mal no mundo, também seremos más”) confunde-se com o discurso de diversos personagens de obras importantes do cinema sessentista. Dá pra lembrar de cara do “quando a gente não pode fazer nada, a gente avacalha e se esculhamba”, de O Bandido da Luz Vermelha, de Rogério Sganzerla. Criaturas e criadores marginalizados, sufocados, sedentos por reviravoltas e pequenas revoluções pessoais inundaram a sétima arte durante toda aquela década.

as pequenas margaridasQuestionado pelo crítico Peter Cowie sobre o cinema tchecoslovaco dos anos 60, o diretor alemão Volker Schlöndorf cravou: “Esses filmes foram muito importantes, eram uma revolta contra a qualidade ´old-style´ pré-estabelecida. Não no sentido de esquerda e direita, mas no sentido de uma geração contra a outra”.

Uma das últimas cenas de As Pequenas Margaridas é emblemática. Depois de destruírem completamente uma sala de jantar pronta para alguma festa de gala “old-style”, as duas se arrependem e tentam arrumar tudo. Mas não tem jeito, um lustre de cristal “old-style” despenca e se parte em mil pedaços. As bombas voltam a cair. Por trás de todos os gritos de guerra entre “ismos” ideológicos, o que realmente caiu nos anos 60 foi um mundo velho. A imaginação beliscou o poder.

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Texto publicado anteriormente na RockPress, devidamente requentado e revisado.

nova vlnà: as imagens de věra

O que realmente me impressiona no cinema tchecoslovaco da década de 60 é a facilidade que aquele pessoal tinha para produzir imagens extremamente lúdicas. E tudo tão artesanal. Sobre a invenção, o nome de Věra Chytilová não pode deixar de ser o primeiro da lista. Em seu seu cinema, uma cena simples de uma jovem noiva correndo na chuva em seu enigmático episódio de Pérolas das Profundezas, ou também a cena do trem em movimento (e várias outras) de As Pequenas Margaridas, podem se transformar em algo mágico. A sua construção de imagens  é algo que agarra os olhos.

pearls of the deep
pearls of the deep
as pequenas margaridas as pequenas margaridas

E o filme inevitável nesse sentido é o surreal e instigante Fruto do Paraíso, de 1969, terceiro longa-metragem da cineasta.  O filme confirma a parceria com seu marido, o fotógrafo genial Jaroslav Kucera (também responsável pela fotografia incrível de Um Dia, Um Gato, de Vojtech Jasný), e a roteirista Ester Krumbachová.  Se três anos antes o trio já havia feito mágica em As Pequenas Margaridas, Fruto do Paraíso caminha para o puro delírio.

Kucera falou a Mira e Antonin Liehn em 1974: “Eu sou terrivelmente interessado em explorar as possibilidades de produzir uma imagem cinematográfica que seja algo autônomo (…) Eu gostaria de conduzir um experimento em filme no nível atingido anos trás pela pintura moderna, pela poesia e a música”.

fruit of paradise fruit of paradise
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Em Fruto do Paraíso há uma sugestão de história, muitos símbolos e imagens fortes. A introdução, que cita trechos bíblicos sobre a expulsão de Eva e Adão do paraíso, traz uma experiência de texturas e fusão de cores raramente igualada na história do cinema narrativo. A trama mistura inocência, sexo e morte. Um dos personagens lê num jornal que há um assassino de mulheres à solta. Enquanto isso, todos estão na areia, brincando de bola. Eva encontra uma chave, vai para a casa de Robert, um sujeito estranho que anda atrás de meninas nuas e parece ser o provável psicopata.

Enquanto a história de desenvolve à maneira de Věra, as cenas lúdicas se multiplicam, como aquela em que Eva sola na bateria sob o foco distorcido da lente grande angular. Também o desfecho, com o singelo rosto da protagonista oferecendo uma rosa para o marido. Uma montagem que muitas vezes sugere o ritmo da animação stop-motion e o constante borrado da fotografia dão a Fruto do Paraíso um aspecto onírico impressionante.

A profusão de cores e as experiências com a textura das imagens até lembram alguns filmes de Stan Brakhage, mas Věra brinca com esses elementos dentro de filmes essencialmente narrativos. Não se tratam de obras abstatas,  as imagens de Věra surgem como um momento de licença poética dentro de suas histórias.

nova vlnà: um dia, um gato

Um Dia, Um Gato, de 1963, não é um filme imediatamente associado à Czech New Wave, seu diretor Vojtech Jasný pertence a uma geração anterior a de Miloš Forman, Věra Chytilová, Ivan Passer e cia. No entanto, além de ter atraído bons olhos para a produção tchecoslovaca dos anos 60, Um Dia, Um Gato também possui muitos elementos explorados no novo cinema do país. O crítico Peter Hames, estudioso da filmografia do leste europeu, coloca Jasný e sua cultuada obra como um dos filmes pertencentes a “first wave” que preparou o terreno para a invasão dos rebentos mais radicais daquela década.

O filme introduz um discreto povoado sob os olhos atentos de um senhor que observa a tudo e a todos. Logo ele será convidado para posar de modelo na aula de arte das crianças. Durante a aula, ele conta a história de um gato que precisa usar óculos escuros, pois seu olhar tem o poder de colorir as pessoas. Antes que o diretor do colégio acabe com a imaginação e a baderna na sala de aula, um mágico e sua trupe entram na cidade trazendo exatamente o gato de óculos.

As cores que definem as pessoas são amarelo, para a infidelidade, o cinza, para os ladrões e larápios, o roxo, para os hipócritas, egoístas e mentirosos, e o vermelho é claro, para os apaixonados. No espetáculo noturno, os olhos do gato deixam a cidade inteira colorida. É a porta aberta para o êxtase imagético de Um Dia, Um Gato.

Vojtech Jasný fez dessa cena um marco do cinema tchecoslovaco. A duração e o significado do balé de corpos coloridos dos habitantes da cidade ultrapassam todos os limites do que é representável para a narrativa. Há em Um Dia, Um Gato, exatamente o desejo infantil  que Jean-François Lyotard teorizou em seu acinema. A criança acende o fósforo porque gosta “do movimento, das cores que mudam, das luzes que alcançam o acme de seu brilho, da morte do pedacinho de madeira, do sibilo”. O filme de Jasný alcança em cheio a pirotecnia definida por Lyotard. O fósforo não serve apenas para dar continudade ao processo de acender o fogão ou uma vela. Ele já vale por si. A cena em que o gato dá cor aos habitantes da cidade se sustenta sozinha.

E é preciso dar nome aos bois. Primeiro pelo animador Jiri Brdecka (a animação é uma grande tradição cinematográfica do país) que assinou o roteiro junto com Jasný. E o mais importante, o diretor de fotografia Jaroslav Kucera.  Ele ficou marcado como um dos grandes nomes por trás das câmeras da Czech New Wave, tendo trabalhado em filmes de Miloš Forman, Jan Němec e Věra Chytilová. As experiências visuais dos filmes de Věra, As Pequenas Margaridas (1966) e Fruit of Paradise (1969) são uma radicalização da estética desenvolvida por Kucera em Um Dia, Um Gato.

Voltando à história, o gato começa a ser perseguido. Ninguém quer ficar cinza, amarelo e roxo na frente da cidade inteira. O nefasto diretor do colégio e seus capangas conseguem raptá-lo e afastar o professor que deu início a tudo. Insatisfeitas, as crianças desaparecem e deixam todo mundo desesperado. O roteiro do filme parece antecipar muito do que aconteceu na Tchecoslováquia nos anos seguintes. Há uma trupe estrangeira que adentra um povoado bucólico, sem muita inspiração. E eles trazem cores, alegria e dança à cidade. Parece que estamos diante da Tchecoslováquia do Realismo Socialista recebendo toda a influência da contracultura ocidental que culminou na famosa Primavera de Praga em 1968. Os cinzas que caçaram o gato, por sua vez, representam muito bem os líderes soviéticos e seus tanques de guerra escurecendo as ruas de Praga. E as crianças, que literalmente fazem greve, projetam bem os estudantes que pararam as universidades e encararam os invasores.

Outra presença importante é a do comediante Jan Werich em dupla atuação, na pele do velho contador de histórias e do mágico. Werich fez parte do grupo surrealista Devětsil, o grande marco da vanguarda tchecoslovaca das décadas de 20 e 30. Em Um Dia, Um Gato, é simbólico o fato de ser ele quem traz a magia para a cidade. Primeiro contando a história na sala de aula, depois no papel do mágico. A referência do Devětsil é uma das maiores características da Czech New Wave. Além da influência estética, as próprias obras de autores ligados ao movimento renderam filmes cultuados como Capricious Summer, Marketa Lazarová e Valerie & Her Week of Wonders.

Simples e encantador, mágico e acessível, Um Dia, Um Gato é uma fábula cinematográfica contra o autoritarismo e a falta de inspiração, que diz muito do que foi o cinema e a problemática política da Tchecoslováquia na década de 60. Um filme de rebelião e invenção.

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